Guardo buenos recuerdos del primer piso HDB que compré con mi difunta esposa. Estábamos en un pequeño suru atrapado en la esquina de nuestra cubierta vacía. No era una mezquita grande, sino un lugar de oración humilde y cómodo para los residentes musulmanes cercanos. Todos los días me recordaban que una fe que no consideraba mía podía coexistir silenciosa y respetuosamente junto con los sonidos de mi vida diaria.
Años más tarde, regresé al mismo barrio donde crecí y comencé a asistir a una iglesia protestante cercana. El sacerdote que nos dirige tiene sus raíces ancestrales en la India y Sri Lanka. Al parecer creció en un hogar donde se practicaban tradiciones tanto budistas como hindúes. Recuerdo a mi difunto padre, que era budista pero estudió en una escuela misionera y podía apreciar la profundidad de los versículos de la Biblia.
